Я в весеннем лесу, где Серега Есенин
пил когда-то прохладный березовый сок,
притулюсь у березки согнувши колени,
опущу свой стакан на соседний пенек.
Чу, стрекочет на ветке, по бабьи, сорока,
а в ответ её кроет веселый скворец...
Здесь одна чистота, здесь России истоки,
это храм для измученных русских сердец!
Я занюхаю прелой листвою водяру,
солнце в небе по матушке обматерю
и закинув в кусты опустевшую тару
к деревенской вдове на "чаек" загляну...