Последним, чем богаты – немотой
встречают день разлуки. Терпят раны.
И в горле преломлённое: «постой» -
как луч в воде, зигзаг кардиограммы…
Он, может быть, напишет лучший стих,
из тех, что в хрестоматиях пылятся…
И ей – вчера ребёнку – дорасти
до боли, при которой рифмы снятся…
Строка впитает то, что не вобрать
глаза в глаза, поскольку – телом - люди
с расхожими ролями – папа, брат…
Лишь в рёбрах бьётся стон, как в струнах лютни…