Давно отпылала меж нами война,
в которой победа была не нужна,
в которой, не помню кому и за что
отрезали… может, рукав от пальто,
а, может быть, что-то намного важней,
мы были без памяти тысячу дней.
Вступая в сражение один на один,
смакуя детали батальных картин,
мы рыли окопы в постели врага,
нам каждая мелочь была дорога,
которую можно припомнить в пылу,
нам было противно противиться злу.
Мы с тыла хватали быка за рога,
над нами до слез потешалась Урга.
Нас сонными брали во вражье кольцо,
мы с нежностью смерти смотрели в лицо,
и не было нежности в мире больней.
Мы в мыло загнали крылатых коней,
мы радужных сотни спалили мостов,
мы брали друг друга измором раз сто,
и нас наградили за это крестом
из жирного дегтя на нашем мирке,
и вот на могильном торчу бугорке –
как памятник-маятник вечных обид,
н и ч т о н е з а б ы т о, никто не убит.