летела в сугроб, ощущая себя птицей,
лежала в снегу, представляя себя принцессой,
болела душой, распознав горошину смысла
под грудой дней, монотонных, унылых, пресных,
лелеяла зернышко, вдруг зацветет, напрасно,
теряла надежду и вновь находила, было
темно, светло; как прежде, шумели сосны,
очнувшись, шмели гудели про то, что живы,
искала иголку, не помню с кем, в стоге сена,
веретеном уколола палец до крови,
хотела спать больше, чем быть спасенной,
и через сто лет не проснулась от поцелуя.
ночь затянула талию в черный бархат
и упорхнула, оставив прощальный росчерк
молнии в небе. спите, ночные страхи
на пыльной полке в углу. до будущей ночи.