Красное к чёрному – траурно… Верно?
И в сочетании с бледною кожей.
Издавна нас окрестили как “скверна”,
“Нежитью” впрочем, назвали не позже…
Ночь. Пробуждение. Избранных время,
Может и ты с нами будешь однажды.
Что это – Страсть, Наслаждение, Бремя?…
Чувствовать – как просыпается Жажда.
Кровь на губах, и – безликость ладоней,
Где наш пророк – только линия Ночи.
Эта судьба – пульс не наших агоний,
Шёпот молитвы – “Святись, Тёмный Зодчий…”
Гаснет созвездье Летающей Мыши,
Гаснет свеча с окровавленным воском.
Но даже днём, смертный может услышать,
В каждой тенИ, наших душ отголоски.
Мы – вне любой человеческой сути,
Сны не придут… Но не станут утратой.
Здесь всё равно – век, неделя, минута,
Весь наш покой – ожиданье заката…
Дракула – был? Человечество слепо…
Вечность – изнанкою графского “эго”.
Кол и распятье в молчании склепа,
Как-то не станут для них оберегом…
