Тщётно листаю дешёвенький сонник,
Въевшийся сон теребя.
Мчат золотые, багряные кони,
Серым асфальтом, под цокот дождя.
И забиваются в пасть подворотен,
С чадом костров улетать в небосвод.
Ими сорит, донельзя беззаботен,
День сентября, угасающий мот.
Привкус ироний в коктейле печалей,
Только на пять минут.
Если б мы знали, ах, если бы знали! –
Можно ли верить, настырному сну…
И календарь слипся толстой страницей,
Не оставляя ни чисел, ни дат.
Букву “Виктория”, вычертят птицы,
Значит, опять победят холода.
Шалыми мыслями, сдобрив синодик,
Где заменяю “прощай” на “постой”.
Но расставание в моде,
Не проставляя в конце запятой…
Обескураженный сонник пылится,
На подоконнике, ждёт – да когда же.
Мне под редеющий шелест приснится,
Сон, о котором он что-то расскажет…
