Мы с нею встретились четвёртого июля.
Она пила бордо, а я - портвейн.
Нам знаменитый менестрель из Ливерпуля
исполнил песню про вчерашний день.
Потом какой-то хриплый итальянец
нам намекнул на то, что жизнь - одна...
Как в полусне я пригласил её на танец,
хмелея больше от неё, чем от вина.
Мы в танце медленном кружились час за часом,
не замечая смены ритмов фонограмм.
И я подумал: "Как она прекрасна!", -
вдохнув шанели приворотный фимиам.
И, незаметно, современные ансамбли
сменил немецкий трагик Мендельсон...
Я шёл за нею прямиком на грабли.
Я всё ещё считал, что это - сон...
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
И пусть покруче ждут читатели развязки,
но и под пыткою я прохриплю в ответ,
что двадцать лет живу с женой как в сказке:
УМНЕЕ И ПРЕКРАСНЕЙ БАБЫ - НЕТ!