Наше солнце, как мячик, уже на излете, забьется
в жадных лицах подруг, в застекленных витринах, в бокалах вина,
и завод вдалеке, как медведь на песке, подыхая, к воде припадет и напьется
раскаленного в кровь чугуна.
Наше солнце полощет бинты покрасневшие. Вечер
так спокоен и бронзов, медлителен, южен и тих.
Наши верные женщины оголяют улыбки и плечи
и садятся в чужие авто.
…Бормочи надоедливый стих,
расслабляйся, орешки коли и рассказывай басни,
и танцуй сам с собой, хоть оркестрик умолк навсегда!
Наше солнце в витринах, как зверь умирающий, гаснет…
Заведенье закрыто. Пора уходить, господа.
15.05.2005
