Мы как будто неживые.
В этом ворохе бумажном
Напрягаем перепонки
И бросаемся отважно
На обломки пустословий,
Споры преданности душим
Тащим бережно куда-то
Окровавленные души.
Стихотворные болезни
Смехотворные утраты
Все смелее и прилежней
Вырисовываем даты
Но случайным откровеньем
Боль чужую прикрывая,
Мы как будто снова дети
И как будто оживаем.