В ряду одинаковых. Тупоголовых.
Плечом к плечу, как в обойму патрон,
Тяжестью наливаясь свинцовой,
с глухим щелчком — захожу в метро…
В вагоне — запах металла и кожи.
Щурюсь, словно на солнце кот —
как же мы все друг на друга похожи,
и каждый — на взводе. Вот-вот рванёт.
Сверкает пот оружейным маслом.
Уже маячат в прицеле тени…
Ни пушечной рыбой, ни пушечным мясом
себя не считая, ни мишенью…
Но жизнь — в извращениях глухо погрязла,
и плющит людей, как гончарную глину…
И если с утра всё шло «как по маслу»,
то позже окажется — «по вазелину»…
И поздно ночью. Домой возвращаясь.
Стоя один на пустой платформе —
только себя — холостым ощущаю
в расстрелянной кем-то за день обойме…
