Вся жизнь вразнос – я всю её стопчу
в пределах тесных выцветшего града,
где так пьянит броженье смутных чувств
в котлах дворов, в древесной сфере сада,
где столько прыти в каменных конях,
где мнилось укрощенье этой прыти
наивному предшествию меня,
который уж никак не укротитель,
где влажны сквозняки, где бег минут
всегда замедлен, кажется, на йоту…
Из быта, из тщеты, из тесных пут
опять творю иллюзию полета.
Пусть хмурым богом всё предрешено,
такая легкость в сердце, отчего-то.
Сын тормошит: слетаем, пап, в кино.
И мы летим…
Иллюзия полета…