Вечер поминального дня
Гитара тихо пела Окуджаву
О той стране, которой нет уже.
Ни молота с серпом, ни скипетра с державой.
И было препаршиво на душе.
Не помогало терпкое вино,
Разлитое хозяйкой по бокалам.
Не для веселья налито оно,
А на помин всех тех, кого не стало.
Такой уж день. Мы поминаем тех,
Кто, уходя, остался в наших душах,
Оставил в нас навечно добрый свет,
Все правила пожарные нарушив.
Они ушли, а свет горит еще.
И мы уйдем. Не убежать от правил.
Что будет с нашим светом, в свой черед,
Погасим за собой или оставим?
Гитара все допела до конца.
И гитарист устало улыбнулся
И, выпив поминального винца,
Опять в аккорды грустные вернулся.
Но было поздно. Я ему: - Сашок,
Нам уж пора. Сыграй на посошок.
13 мая 2002г.