Сотни тысяч стихов в запечатанном наспех конверте
Я отправлю туда, где янтарен рассвет, а пока
Лишь печаль о тебе,
Как предчувствие собственной смерти,
Все плывет над землей,
Не давая упасть облакам.
Эмаль в прожилках мелких трещин,
Латэ с "песком"...
Не о тебе ли сон мой вещий?
Тогда - о ком
Грустят оливы, пряча лица
В густой тени?
Спеша на крик, уставший длиться,
Споткнулась ночь ослепшей птицей
О чьи - то дни.
Забытой нежностью томит
Лиловоглазая прохлада.
В оливах ветер шелестит,
Перебирая струны сада,
А наш заглохший старый сад
С осенним золотом в ресницах
Печалится о райских птицах,
Которым нет пути назад.