Моли - не моли,
А ветер по полю - воем.
И крылья твои
Сломали ветра над полем.
Скитайся себе,
А в осень пути жестоки.
Что проку в мольбе,
Ужо не приминут сроки.
Окольный певец,
Полыни и ржи вкуситель,
Прознает Отец -
Кто дола,
Кто неба житель.
Он вспомнит тебя:
О, мой терпеливый сыне!
Он молвит, любя:
Довольно с тебя полыни,
Ты пожил в трудах,
Всей отчею болью болен,
Ты спел о годах
Порушенных колоколен,
Ты ныне со мной,
Зане настрадав покоя...
В сей год ли,
В иной
Пребудет с тобой такое.
Покуда ж бредешь
Во дню по забытым селам
И песни поешь
Все больше о невеселом.
Такая уж, видно, выбита
В небе мета:
Покуда вся боль не выпита,
Быль не спета.