Ты идёшь себе своей дорогой,
Под ногами юная трава,
В вышине сияет недотрогой
Солнца золотая голова.
Для тебя поют все птицы мира,
И журчит искристый ручеёк,
И поэтов выцветшая лира
Для тебя единственной поёт.
На моей дороге лишь метели,
Ливни злые, ветер и мороз.
Ну, а если слышал я, что пели –
Это были волки у берёз.
Слишком разные у нас дороги,
Чтобы пересечься впереди.
Так куда, меня всё тащат ноги,
И стремится сердце из груди?
