По нашей улице тайком в вечерний, поздний час
Бродил поэт себе пешком... Таков мой будет сказ!
Душой на ниве своих грёз прилично озверев,
Он обходил квартал, а в нём вот что себе узрел:
Сидели люди в тишине своих пустых домов,
Ещё бы не сидеть бы им - у каждого комок!
Сидели (глупые!) они. Жизнь мимо них текла - пустяк.
Но наш поэт он не таков, что б всё оставить так.
Стих на стихире о ПРОСТОМ он верно разместил,
И каждый (кто ещё с комком!) узнал, как он прожил
Все годы, что сидел в тиши, как в омуте запруд.
Скажите, милы господа, не прост поэта труд?!