Со временем
наши крылья и паруса
мутируют в жировые отложения,
мозоли и остео-черт-знает-что-за…
а музыка, звучащая в нас,
постепенно съеживается
от отвязной фуги до чахоточного пиццикато,
но последний шажок
непременно со вкусом – под Шопена или Альбинони,
рыдающих где-то между настурций и анемонов,
вышибая из собравшихся траурную слезу (на посошок),
и уж точно не нам уже это надо.
А я
не принадлежу ни к какой стае
и не нуждаюсь ни в каком стаде
(заблужденье, конечно, но искус не нов)
я даже не кошка, гуляющая сама по себе
в предвкушении марта
(и соответственно, мартовских котов),
а просто частичка вселенной,
лениво фланирующая между раем и адом
в шлейфе экзистенциальных изысков Камю и Сартра
со смещенным центром тяжести
и хаосом перепутанных проводов.
Но многое,
вероятно, как у всех:
гремучая смесь из амбиций, рефлексий, цинизма…
отвращение к участию в гонках
и спонтанно вспыхивающая решимость
начать новую жизнь с понедельника,
нового года или ближайшей бензоколонки,
не перешибаемая логикой и опытом вера в успех
и собственную непогрешимость.
А может, у всех все иначе…
откуда ж мне знать, если я в одиночном плавании
без карты и компаса … наудачу...
