Моль рассекает на части
звук недосказанной были...
(В рекламных паузах крутят сцены из иллюзии модного счастья...)
Пляски на твоем лице, сны позавчерашней дали в туннели вязке. Ты на мели в спирале пустоты, от заката и до просвета глубины. Видишь отраженье отрывков тленных вед, из артерии страданий, кровью наполновщих рассвета свет. Из вечности ступив в секунды бег, ты ждешь чего-то не осознавая, что у завтра следа нет. В уме рисуя образы ума, забился в черной клетке темницы бытия. Себя ты ищешь для страсти и (только) ради страсти, не зная о реальной природе своей силы власти. Разве ты забыл, что лепет пошлых миражов - и янь и инь и эта жизнь... Тогда, зачем ты ишешь свет в навоза вони?
Зачем стремишься увидеть свет, где его не было, не будет, нет..?
Пойми, смысл слов и снов переведя на нет, уйдя к себе чрез преломленья обмана лести и желаний бред... Уходя от вечных бед.
...ветер уносить пыль от цокота копыт и от постоянства Колеса в ладони Никуда...(в условный тыл).
Себя ты пишешь в рассказе этой пыли, то есть Судьбы были... Разве это путь, пеплом выть на дне глубокой мысли, пугаясь шорохов небытия, цепляя глюк за осколки смысла муть?
Идти в себе к себе... Стоп!
Окончим этот нудный стэп...
Под ноги себе смотри и в сорняках своей души не утони.
Елки, а где-то есть любоФь, вне слов, вне снов. (А ты про свет...)