А я вчера потратил день
на то, чтоб песню спеть одну,
о том, как кожаный ремень
задушит звонкую струну.
О том, что нет у мира сил
существовать без светлых дней,
ведь в нём огонь любви остыл,
и мир забыл уже о ней.
А он весь день провёл в труде,
и добывал, где мог, огонь,
и находил его везде,
и собирал его в ладонь.
Он весь огонь метнул на мир,
хотел разжечь людей сердца,
хотел поднять великий пир,
взлететь к созвездию Стрельца!
Ну а она... А что она?
Она любила нас двоих.
А он огни бросал со дна,
а я под музыку пел стих.
А мир был холоден, как лёд.
Но согревала мир она.
И тает лёд, тепло идёт -
и вот за окнами весна.
И ночь ни он, ни я не спал,
мы за неё сражались в кровь.
И он огнём в меня метал,
а я в него стихом без слов.
И загорелася весна,
и каждый думал - он король.
Но навсегда ушла она,
оставив пепел нам и боль.