Сезон давно нам показал,
Что на победу дробь финал
Реал, Милан и Арсенал
Претендовали.
И каждый крут, как пятый дан,
Надёжен, как герой труда,
Но каждый гордо дуба дал
В четвертьфинале.
Реал был выбит не со зла,
Он явно перебрал бухла.
А Арсу карта не легла
Увы, по делу.
Скамейка, может быть, мала,
А, может, Челси завела
Бадья чукотского бабла
Для опохмелу.
Милан был тоже очень крут.
(Хохол в нём делает игру).
И он на шару в третий круг
Хотел пробиться.
Но в свете трёх десятков поз,
Что с ним испробовал Депор,
Депор обязан был с тех пор
На нём жениться.
Но этот подвиг боевой
Был для Депора роковой.
В полуфинале он, хоть вой,
Не смог ни разу.
А Порто, обнажив винты,
Забили пендаль и в кусты,
Накрыв депоровы мечты
Дырявым тазом.
И Абрамович, чисто лох,
В футбол закачивал бабло,
Оно, в натуре, не прошло
Заместо пота.
Без уважения к братве
Им закатили в меньшинстве.
И вот в финале, обе-две,
Монако с Порто.
Беги, пасуй, тяни, толкай -
Мяч круглый, поле тоже в кайф.
И оба тренера пока
Не сели в лужу.
Жюли - пасуй, Морьентес - вдарь!
Дешам - наставник хоть куда,
Но Моуриньо, вот беда,
Ничуть не хуже.
Минуты медленно текли.
Карвальо врезался в Жюли,
Тихонько, чтоб не засекли,
Ногой с размаху.
Потом оправдывался, гад,
Мол он не ведал ни фига,
Что у Жюли болит нога
В районе паха.
Избит и зол, Жюли ушёл.
И появился Дадо Пршо
С немым вопросом "ну и шо?"
На добром рыле.
Ему бы сено да избу,
Ходить в узде, водить табун,
А не носиться наобум
По полю в мыле.
И стадион внезапно стих,
Когда негаданно почти
Гол монегаскам закатил
(Такой вот казус)
Скупым движением ноги
Альберто - юный пофигист,
Что характерно, не Луис,
А просто Карлос.
Не ожидал Дидье Дешам,
Что он получит по ушам.
(А Порто давит не спеша,
Как анаконда).
И вот он вывел (на хрена?),
Дав на прощание банан,
Привет с большого бодуна
По кличке Нонда.
Морьентес бил во вратаря,
И судьи (видимо, не зря)
С офсайдом, мягко говоря,
Чуть-чуть лажали.
Но монегаскам хоть бы хны.
Они давили, как слоны,
Как обкурившись белены,
Но не дожали.
А Порто тихо, как сапёр,
Уже и фланг и центр спёр,
И, потирая шестопёр,
Сидел в засаде.
И вдруг как выдаст два гола,
Как пулемёт из-за угла,
Как DOOM-ская бензопила
В "Вишнёвом саде".
И осознал Дидье Дешам,
Что не сложилось ни шиша,
И что была нехороша
Идея с Нондой.
И был готов держать пари:
На фоне этаких ноль-три
Ему не светит ни Турин,
Ни даже Лондон.
Финал закончен. Всё прошло.
В финал команды привело,
Что интересно, не бабло,
А муза спорта.
Поаплодировав слегка
Их завтра пустят с молотка…
Но это завтра, а пока-
мест: „Força Porto“.
