Расстанется со мной без сожаленья
продрогший до нутра январский бес.
Обшарил душу, вылез там, где влез;
об острые углы содрал колени,
стащил цветной клубок надежд на лето
и вяжет свитер, пережить февраль.
Для дурака безделицы не жаль:
я тем, что есть пока еще - согрета,
тем, что была – безмерно польщена...
Еще бы не ложилась тишина
подушкой невесомой на висок.
И сквозь нее, лишенный всех эмоций,
доносится зов тех, кто не вернется,
по осени сорвавшись на восток.