Не спишь. Конечно же, не спишь.
Тот миг боишься пропустить,
Когда влетит ночная мышь
В низ живота – из пропасти.
С той стороны – (с какой бы только знать?) –
Восточным испещрённые пером,
Летят в тартарары обрывки сна -
На шутовскую голову пьеро.
На лунный срез набрасываешь плед.
Идёшь на кухню – там теплей как будто.
Из розовых терпений варишь клей
И мажешь лоб сиреневому утру.
И засыпаешь только лишь тогда,
Когда в глазах закончится вода,
Когда весь воздух выйдет из органа.
Когда со скрежетом оленьими рогами
Столкнутся солнца – восходящее с закатным.
И замираешь в чём-то затяжном:
В прыжке ли? ожиданье? поцелуе?..
Как будто что-то сдвинуться должно.
На кухне плед сползает с полнолунья.