Инне Молчановой
Конец
Всем бессмысленным спорам
И глупым, усталым насмешкам;
Пожалуй,
Я знал, что назад не вернется дорога.
Пусть никто не поймет,
Что все проигравшие - пешки,
Но я-то ведь помню, что пешек всегда было много.
И героев никто не признает
В привычной трущобе
Бесконечного дня, порожденного серостью мысли;
Грязь и пот на манжетах
Рубахи холщовой,
Что когда-то шелками под тяжестью запонок висли.
Порождает чудовищ
Сон разума; крикнувший: "Болен!"
Не больнее врача, что с улыбкой натачивал скальпель;
В безотчетности жизни
Плывущий течением волен
Перешагивать боль, собирая коллекцию скальпов.
Пусть разбиты на части
И втоптаны в землю кусочки
Человеческой мысли и счастья, и порванной кожей
Набухают на ветках
Бездумно-циничные почки,
Разлетаясь, осколки мечты раздирают мне рожу.
На простом алтаре
Безмятежно спокойного храпа,
В остывающей луже слюней развалился пьянчуга;
Отлетающий вдаль,
Невозможно дурманящий запах
Перегара от выпитой крови заклятого друга.
И к глупости глухи все равно
Как к новым идеям,
Но не так уж несбыточны грезы утопии дела;
Лишь орлиным крылом,
Подымающим ветер, развеян
Мир, в который дорога меня заманить так хотела.