Моя голова безнадёжно седая
Уже одуванчику стала под стать;
Весёлые силы меня покидают,
Которые мне помогали летать.
Ещё я не списан, ещё я в ударе:
И слог ироничен, и рифмы - вполне...
Но ваши восторги, увы, опоздали:
Они адресованы явно не мне.
Когда-то умел жигануть горячо я,
А нынче - не Байрон, теперь я - иной:
Бензин мой разбавлен ослиной мочою,
Верлибр мой раздавлен орлиной страной,
Страной, красотою которой контужен,
Которую я ни за что не виню,
Страной, где поэтов сжирают на ужин,
И счастье для них - оказаться в меню.
2000 г., кажется, конец сентября