Из уст в уста, по пальцам растеклось,
прошло сквозь мозг не ведая печали…
И где-то возле сердца сорвалось,
сошло, слетело, медленным движеньем.
Бежать за ним не стоит, не догнать,
и сожалеть не надо о потере.
Один привык бессовестно страдать,
другой всё время на измене.
Кому-то нужен быстрый бег,
кому-то нервный срыв.
А кто-то водки выпить рад
рыдая трепетно навзрыд.
Неважно, нас уж не спасти
ни телом ни душой.
Распятый, просветленный,
пусть лучший, но чужой.
Так и живём незримою строкой,
брыкаемся, петляем, затихаем.
Мудрец назвал бы жизнь рекой,
а мы её лишь нах… посылаем.