Мокрые листья смеются,
зля негорячее солнце,
не утоляя надежду воды
в небо взойти,
ветер в пролёте утра
выглядит неким японцем,
сделав себе харакири
ветками по пути.
Вечер спасает всё позже,
с каждым июньским визитом -
шагом босым охлаждает асфальт,
шепчет жаре
все имена прохлады
знахарем - сибаритом,
к ночи халат поджигающим
на ритуальном костре.
Странная математика
бродит во взгляде ночи -
легче дышать, если только найдёшь
лад и настрой,
если же звучный хаос
в ближнем мире и прочих,
вместо прохлады - надежда на
краткость общенья с жарой.
