Клинок мой в ножнах спит и видит чью-то кровь,
Но в миг, когда рукой разгорячённой
Он будет извлечён в мир этот вновь,
Врага раздастся возглас обречённый.
И не поведать стали о потоках слёз,
Которые пролили чьи-то жёны.
Но помнит, как мужей сковал мороз
На мёртвых ликах городов сожжённых.
Меч чист душой, он вверил жизнь свою
Тому, кто сможет дописать картину,
Взмахнув как кистью в праведном бою,
Иль подло им пронзая чью-то спину.
Не быть разрубленным сомнения узлу
-Зачем он служит пряником и плетью?
Его служенье и добру, и злу,
Кончается одним и тем же – смертью.