Вновь плывёт мой корабль к чужим именам –
Я спешу к островам, посылающим “SOS”.
Мой Летучий Голландец бежит по волнам,
Я на нём капитан, рулевой и матрос.
Мне по судьбам плутать от одной до другой,
Мне оркестр не сыграет торжественно туш,
Я, как вечный бродяга, как вечный изгой,
Я, как вечный скиталец по гаваням душ.
Ни одно божество не услышит мольбы
Прекратить не желая весёлый кураж.
Выпал жребий плутать в океане Судьбы,
Выпал жребий скитаться, одевшись в мираж.
Не хочу вновь на рифы и в шторм не уснуть,
От пробоины свежей заплата в борту.
И обломком штурвала распорота грудь,
И врачи не помогут в ближайшем порту.
Мне бы остров найти, Робинзоном побыть.
Может Пятница то, что не могут врачи.
Будет Пятница мне, отобрав у судьбы,
Родниковою нежностью душу лечить.
Снова бьётся об остров грохочущий вал.
Мне здесь якорь бросать? Ну, а, вдруг, не резон?
Неужели опять и сюда опоздал?
Неужели на нём свой живёт Робинзон?
Но надежду свою сберегаю не зря.
Снова задал нелёгкий ей курс, непростой.
Остров близко. Пора опускать якоря
И готовить мне шлюпку в поход за мечтой.
А на небе закаты пылают в огне.
Только бешено сердце колотит: «сбылось!»
Вижу: белым платком машет Пятница мне,
На ветру распустив чародейство волос...
28.06.2004г.