Когда земля под нами провернется –
коварный шар под старым циркачом,
и солнце, как прожектор, разорвется,
горячим осыпая сургучом, -
потянет вдруг махрою из курилки…
И, не содрав свой шутоватый грим,
мы упадем в несвежие опилки
щекой небритой, лбом непробивным.
Нам будут хлопать, сидя на диване.
Но пауза затянется…
Опять
нас будут тормошить.
А мы – не встанем,
не отзовемся, хоть и будут звать.
Пусть блюдца бьются, плачутся валторны,
сменяются в партерах господа -
а номер наш не выпадет повторно,
и мы не повторимся никогда.
30.06.04