По ходу, можно писать вообще обо всем, хватило б таланта,
Но древнегреческих денег (впрочем, как и обычных) всегда не хватает,
Вот, если пишешь о женщине, вроде бы надо бы быть бы галантным,
Или загадочным, словно Тагор, или цветистым, подобно поэтам Китая.
А я же твержу, что тобою безумен. Такие всё скучные буквы,
Стыдно читать, это ж просто рифмованный тестостерон,
Плаксивая чушь... Ну а вкус! Словно у перевареной брюквы,
И вообще... Почему я не гений, не Байрон, и не римлянин Варрон?
Писал бы как он, про покупку рабов, в нашем случае - микроволновок,
Или бессмертное что-нибудь там про сады и про нежную розу,
Что прожила ведь не дольше купленой у неопрятных торговок.
Всё, мол, тщета... И в конце завернуть что-нибудь про морозы.
А я... Вот увижу тебя, боюсь разреветься, шепчу через силу: Чизззз...
Мысль о тебе вольтовой дугой извилину выжгла в мозгу,
Знаешь, ты - вещь, на которую мне не жалко потратить жизнь,
Слово "люблю" - это просто наверное всё, что выговорить не могу.