Весь мир не нашей славой опоён.
Мы - иноки тотальных пострижений,
Солдаты неудавшихся боёв,
Матросы несложившихся сражений.
Ползти в тоске, что наступил твой час
(Тик-так, тик-так, все ходики с кукушкой)...
Мы только кровь на кителе врача,
Обозных паник первые кликуши.
И за понюшку бы, ан нет - "за так",
Талант и жизнь прошли бесцельным даром.
Мы - кавалерия психических атак,
Пехота безнадежных контрударов.
О, победители! Танцуя у костра,
Прислушайтесь как ровно свищет в поле
Не ваша пуля. Но вселяет страх.
Щемящий страх ночных фантомных болей.
/июль 2004/
