Она не писала писем. А он не писал стихов.
Луна не дарила света, а просто мешала спать.
Она не ждала сообщений - её телефон был off.
В его электронной почте был только рекламный спам.
Он к ней на "Ferrari" ездил в безумных своих мечтах
(Она открывала окна, услышав его сигнал).
В её ридикюле (вечно) ужаснейший был бардак,
В котором скрывались слёзы - он даже того не знал.
Он пил слишком крепкий кофе, боясь невзначай уснуть,
Ведь видеть её во сне, не легче, чем знать о том,
Что завтра она уедет, возможно, в последний путь,
И запах её парфюма его не наполнит дом.
Она не умела плакать, а он не умел стрелять...
(Мишень в её диком сердце не ведала дыр от пуль).
На чистом листе стояла последняя буква ять,
В кредитах смешной надежды осталась лишь цифра нуль.
Она не хотела верить, что где-то есть он. Метро
её привозило ночью на станцию "Площадь N".
Он плакал, но только в мыслях, её ощущая дрожь,
А город кричал огнями, скрывая бесцветность стен.
Они умирали вместе. Никто из них не был рад.
Любовь убивала тихо, не громче, чем злая мышь.
Она уносилась к звёздам, а он наблюдал закат
кровавого Солнца в венах, взлетая над морем крыш…