Здесь, в северных лесах,
Где серебрится снег в власах,
Повязанных жемчужной лентой,
Я слышала одну легенду.
«Он, говорят, на рыцаря похож,
И бег коня его бросает в дрожь.
Палач для зла, огонь для тьмы,
И очи дерзки, но светлы…»
Перекрестилась под черной вуалью…
«Но лицо его скрыто печалью, -
Продолжала цыганка шептать, -
На лице его грусти печать.
На лице его черная маска,
Говорят, что девичьей лаской
Похищены прекрасные черты,
Виной наказан без вины.
Но чары те бессильны пред цветком,
Что лица его коснется лепестком.
И в эти лютые и терпкие морозы,
Он отыскать пытается ту розу».