Штрихов творец в нахлынувшей тоске
На гололеде мартовской развилки
Отдаст свои морозные картинки,
Где даже в незначительном мазке
Его дыханье помнит больше, чем
Он сам, и не сравнимы по значенью
Его печаль с застывшем в ней теченьем.
Но приговор исполнит сноп лучей,
Прорвавшихся сквозь муторную завесь,
Оставив наблюдателю лишь зависть
И пару строк в потрепанный конспект:
«Тот, у кого надежда силы крала,
Из раза в раз несбыточные планы
Задумчиво выводит на песке».