Тихонечко, как я не знаю что,
Тропа с горы спускается сторожко,
Цепляя куст, где пыльно пролито
Окна пятно, - специально не прольешь так.
Ночные горы сыплют тихий вздор -
Их больше всех на солнце днем нагрели -
И тыкаются к небу в коридор -
Попить пространств от каменной мигрени.
Ни ветерка. Военный пост. Фонарь
Слезится, словно цитруса кожурка.
Ни ветерка, а дышит снизу гарь.
Солдат сидит над книгою в дежурке.
Бормочет телевизор из кустов.
Тропа опять спускается куда-то.
А кто, скажите, к вечности готов,
Летящей за спиною у солдата?
Или хотя бы - к тьме при фонаре,
К пустым задворкам, спящей детворе,
Или к ночной горе шероховатой? -
С солдатской тенью в этом ноябре.
2000г.