Привычный кофе на столе
не греет сонных рук;
луна, застывшая в окне,
замкнула вечный круг.
Что 23 здесь 32,
шепнула мне она,
а 32 не повернуть,
напомнила вода.
И я затерян в сентябре
среди безмолвных льдин,
ищу в каком-то вечном сне
прогрессию седин.
Принцесса черная в ночи
махнула, мол, пошли.
Я оглянулся – не один,
ну, значит, c'est la vie...
07.07.2003