Хрупко-хрустящую, как слюда,
Можно найти её по следам,
Скрытым в жаре
горсти,
Цветопись солнечную открыв,
Молча прочесть на страницах крыл:
"Ловчий меня
настиг".
И, возвышая на пьедестал,
Чудо-летунью ты распластал
между листов
и строк.
В рамке из пары полукрестов
будет храниться её остов,
Влитый
в немой острог.
Время пройдёт. В неживой красе
Будет она не такой, как все.
Выгорит поролон.
С ветром развеются узелки
там, где касалось твоей руки
Бабочкино крыло.