Вечер дарит ласковой столице,
Свет витрин до утренней зари,
Фонарей усталых вереницы,
И домов бессонные огни.
Я бреду привычною дорогой,
Отражаясь в лужах на земле.
Я грущу? Ну, разве что не много...
И рисую рифмы о Москве...
Я рисую нежность переулков,
Темноту полуночных аллей.
Тихие вечерние прогулки,
Мимо улиц, скверов, площадей.
Я рисую столик, чашку чая,
В маленькой кофейне у окна,
И себя… Внезапно замечая
Как легко рифмуются слова…
Как легко ложатся краски строчек,
На мольберт тетрадного листа,
Вся любовь к Москве до самых точек,
Вся - от подворотни до моста.
Тишина Уснувшего Арбата,
Рано утром - около пяти…
И река торопится куда-то...
И на Спасской бьют… Пора идти…
Утро... Под ногами остывает
Первая осенняя листва...
С губ как заклинание слетает:
«Я люблю тебя моя Москва!»