Ты поплачь обо мне…..
а потом – улыбнись. Там, где стынет в каналах вода.
Ты узнаешь, когда. Это время не путает сроков.
Пунктуальность – его добродетель. И наша беда.
И не страх Мандельштама, скорее – безумие Блока
стережет мой уход, словно глупый, но честный вассал.
Отчего? Кто бы знал. Хотя все может быть прозаичней,
и не светят под занавес мне ни этап, ни вокзал:
Ишемия. Во сне. Да какой там коньяк – от «Столичной»…
Если так, то забудь. Мы всегда расставались легко.
Закажи упокой, да десятку оставь на лампадку.
Но гляди: бесы лыбятся нагло с облезлых лубков,
а Хранитель молчит, изучает башмак
и вздыхает украдкой.