Холод сковывает вены,
Кровь застыла, как вода.
Мы не люди, манекены,
Мы поэты, господа…
Наше скорбное искусство -
Слов застывших мишура.
А вот это наши чувства -
Грусть-кручина и хандра.
Мы бредем по жизни вяло,
Нам в лицо всегда метель,
Солнца мало, счастья мало,
Вот такая канитель…