Сумрачный изумруд, пламенный сердолик…
Соком созревшим пьян,
Благостен и велик, ясный являет лик
Август Октавиан.
Эти зрелость и власть: в августе – все всерьез.
Летним теплом прогрет
Месяц багровых роз, месяц зарниц и гроз,
Время твое, поэт.
В давнем танце минут детскую колыбель
Снова качнет листва:
Звездных ночей метель, дней твоих мед и хмель –
В царственной лапе Льва.
Вот и день отпылал, пышный закат погас,
Льется вино в мехи.
Словно яблочный Спас, словно медовый Спас,
Вновь настают стихи…