Это лето не похоже на другие.
Всё как будто перевёрнуто на плечи.
Этим летом мы чужие и другие.
Тебя лечит, а меня, увы, калечит.
Это бремя не похоже на расплату.
Так, наверно, обучаются напрасно.
Это чувство называется утратой.
А назвать его по-своему опасно.
Это лето на дождливые ладони
Ловит суетные брошенные души.
И душа моя тяжёлая утонет,
Оттого, что ей не выбраться на сушу.
Ей давиться горькой правдой в сухомятку.
Развивать в себе усталость от прохожих.
Призывать себя к нелепому порядку,
Где как личность изначально уничтожен.
Это лето, непохожее на лето.
Это грубость, непохожая на правду.
Доверяю поездам и сигаретам.
Перешагиваю через, если надо.
Порываюсь на далёкие маршруты.
И цепляюсь, как ребёнок, за вагоны.
Пустота все эти ваши “институты”,
Если действуют негласные законы
И не вымолить у прошлого минуты.
9 Июнь 2003г.