Ты говоришь, что ты уйдешь к другой...
Иди скорее милый, в чем же дело?
Она поймет пропитый облик твой,
Что мне давно ужасно надоело.
И принесет в постель тебе сто грамм,
Позволит лапать грязными руками...
Она простит и чтенье по слогам,
И ругань нецензурными словами,
Те длинные ветвистые рога
Твои - начистит на ночь гуталином.
И даже будет чуточку строга,
Придя домой с кудрявым армянином.
И будет слушать храп басистый твой
И днем, и ночью.
Выдержит неделю.
Ты говоришь, что ты уйдешь к другой...
Но ты сперва попробуй встать с постели.
Тогда тебе бутылку я куплю,
Когда ты сам штаны себе наденешь.
Ведь я ж тебя, вонючего, люблю...
Чего ж мне делать? Никуда не денешь...