Сидеть на подоконнике, шалея,
От мысли, что по правилам игры
Со стуком, как бильярдные шары,
Столкнувшись, судьбы разлетятся снова.
И вытирать не то чтобы слезу,
Но мокрый след от выспренного слова.
Конверт заклеен. Запит привкус клея.
Вот и ответ на долгое «могу ли?».
Твой черный зонт вливается внизу
В нью-йоркскую флотилию июля,
Плывущую утесами Бродвея
Чужие завоевывать миры.