Историей написано немало. Она писала как могла -
Кровавыми следами и безумными шедеврами,
Колоннами, литыми куполами, ветром на Неве,
Соборами, скульптурами и парками, резными фонарями
И картинами. Мостами разводными, темными каналами,
Решетками ворот, неясным небом и стихами Пушкина.
Послушайте! Вы можете найти особую романтику
В погоне за годами так давно минувшими.
В музеях заблудиться и пропасть во времени,
Картины постигая, изваяния из мрамора.
Рукою прикоснуться к тем полотнам, что бессмертные -
Увидеть мир в глазах младенца, что в руках у матери.
Погладить мрамора холодные прожилки и проникнуться
Величием державы, властью и ее могуществом.
Так много сохранилось с основания…Холодный Питер!
Ты раскрыл мне тайны небом, что с полотен Айвазовского.
Продлил души прекрасное сияние и уберег от черствости.
Какие мысли были у тебя сто, двести лет назад?
Молчать и быть таким, как есть, не возрождаясь?
Ты будешь вечно молодым, но не уйдет история,
Которую творили люди странные, но сильные.
Великие, писатели, строители, посыльные…
Писать, чтоб в рифму, просто нет возможности.
Пролилось на бумагу дней твоих очарование.
Я буду жить романтикою северной твоей,
Целуя купола и обнимая статуй изваяния.
Но все ж, теплее в городе, где сердце, где любовь, где мама.
Хоть ты сияньем изумил, холодную царапину оставил,
Я нагреваюсь. И лечу обратно в теплые объятья Киева.
Альбом листаю. Сном прекрасным вижу я Петра творение...