Проходит время миг за мигом,
Увы, его не выбираем.
Век золотой остался в книгах –
Давай, хотя б в него сыграем.
И надо, в сущности, так мало,
Всем нам, у жизни на галерке –
Шампанского, в пыли подвала,
Да льда в серебряном ведерке.
Да чтобы шепотом под свечи,
Да так, чтоб лишь Она слыхала.
Пускай залечит тихий вечер,
Царапины души усталой.