На авансцену выступит сентябрь,
брусничным соком перепачкав сопки.
И невзирая на печальный опыт,
заставит верить в лад и пастораль.
Придет октябрь походкой воровской,
кутила, мот, все нажитое - прахом.
О, солнце, он тебе готовит плаху,
фальшиво зазывая на постой.
За белоночье будет страшной мзда!
Накроет темень Кольский полуостров.
Но поведет тебя сквозь ветра посвист
лучинкой трепетной моя звезда.
