Ты утверждаешь всякий раз одно:
«Я счастлива. Для грусти нет причины.
Болезнь и смерть – фальшивое кино.
Нам смертный ум рисует лжекартины».
Ты объявляешь: «Жизнь – обман, мираж,
Фантазий и умов хитросплетенье.
Есть истина – любви святой кураж.
Все остальное – лунное затменье».
А если сын единственный убит,
И мать его с протянутой рукою
На паперти за милостью стоит,
Глядя на мир пронзительной тоскою?!
Скажи, что это? Шалости Богов?
Иллюзий скачки? Или Наважденье?
Как праздник заказать под стоны вдов,
И гнев переключить на упоенье?!