Пускай художник, паразит,
Другой пейзаж изобразит.
И.Б.
В тисках асфальтового бога,
Под сизым покрывалом смога
Ты задыхаешься, Москва,
Как астматическая жаба
Весьма гигантского масштаба,
В зелёно-грязных кружевах.
Под скрежет скреперов тяжёлых,
Ор баб в оранжевом бесполых,
Рёв самосвалов пристяжных
Бурлит натужной жизни жёлоб,
Изнемогая от изжоги
Бредовой, пасмурной жары.
Но лета уж осталось мало,
И в скверах враз похолодало,
И шёпот обложных дождей
Напоминает: скоро осень,
За ней зима, а в сердце – проседь,
И сам – отнюдь не хан Гирей.
С большой прорехою в кармане
Я развалился на диване:
Идите все, мол, кой-куда…
Бывает время для работы,
А я отпраздную Субботу
За все минувшие года.
Наперекор позывам бренным
Не изменяю я Вселенной,
Покуда солнце не зайдёт
И размышляю лишь о Вечном,
Что в конфликтует с быстротечным…
Ну, Вы же поняли…
Вот-вот.
Август 2004