В доме стынет обед,
коронована хлебом столешница,
пахнет прорубью лет
домотканый седой половик.
Мягкий матовый свет
тихим омутом в горенке плещется.
Наваждение? Нет,
просто выпал из прошлого миг,
и упал на ладонь
неразменною медной монетою,
отраженный огонь
осветил на мгновение двор,
это сон, это стон,
это песня тогда не допетая,
из открытых окон
улетает в нездешний простор.
А весна на дворе,
длинноногая и ясноокая,
предается игре
золотыми мячами голов,
и читает стихи,
от волненья сбиваясь и окая,
и растут лопухи
в промежутках
меж школьных столов.
Этот миг наяву
мне подарен судьбой переменчивой,
это блиц- рандеву
с тем, что скрылось за маревом лет.
Я его проживу,
пусть не девочкой, взрослою женщиной,
чтоб закончить главу
где лишь мига пропавшего нет.
2004-08-19